Central e Tebas: finalmente uma night!

Recife, 26 de novembro de 2011.

Antes de qualquer coisa, tenho que admitir que quebrei o meu trato com Dr. Edward e bebi cinco cervejas no final da night (em verdade, no começo do dia). Mas chegaremos lá. Vamos então para o início.

Fazia muuuuuito tempo que não saía para uma balada (acho que a última foi o show do Los Hermanos aqui em Recife, no dia 15 de outubro de 2010!!). Bom, fomos primeiramente para a rua do Bar Central, sem saber se seguiríamos ou não para o Tebas (o quente da night). Foi estranho, me peguei com vergonha das pessoas, andando encolhido e desconfiado, como um E.T. recém chegado à Terra. Meu amigo filósofo tentou me animar/desalienar dizendo que não conhecia ninguém ali também, que os tempos e as pessoas mudaram desde de a “nossa época”, que todos e todas estavam casados e que isso não era razão para empulhação. Confesso que as palavras dele não surtiram grande efeito, mas valeu a intenção.

Nessa primeira parte da noite, conversei principalmente com ele, o filósofo, sobre mulheres, amores, falsos amores e sobre sua relação com o irmão, questão na qual, para meu jubilo, ele disse que o ajudei. Conversei também com um conhecido que é jornalista sobre sua visão sobre a profissão, a prejudicial homogeneização de opiniões por parte da grande mídia e sua idéia utópica de jornalismo. Esqueci de sugerir que ele escrevesse sobre tal utopia, posto que é um assunto pelo qual tem grande apreço e poderia tornar-se dissertação ou tese para algum futuro projeto acadêmico (preciso lembrar de dizer-lhe isso quando porventura reencontrá-lo [aliás, vou tentar convidá-lo para o meu Facebook e repartir o link deste texto com ele]).

Mais tarde, com a rua mais vazia e a balbúrdia menor, pudemos os seis conversar e sermos ouvidos reciprocamente, momento em que a conversa rumou para o futebol –  o Santos, Neymar, Seleção, o decisivo jogo do Sport (pelo alarido na cidade parece que os rubro-negros conseguiram o que queriam). Fiquei ouvindo, tomando minhas coca-colas (com gelo) e fumando meus Derbys Azuis sem emitir muitos comentários, posto a quase total ignorância sobre o tema.

Finalmente, lá pelas 2h30, o momento da decisão de ir ou não para o Tebas se fez. Dois amigos abandonaram o barco e quatro de nós – o filósofo, o jornalista, o pegador e o vagabundo (eu) – resolvemos encarar a festa. O pegador era o mais desanimado devido a uma recente e tenebrosa doença da qual ainda se recuperava. Mas ele é cavalo do cão e seguimos.

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 O Tebas é um edifício decadente perto da Dantas Barreto e isso deu um toque inusitado à night desde a entrada, com seu elevador de manivela e ascensorista. A festa acontecia na cobertura (se posso chamar assim) do edifício, constituída por três pavimentos; o primeiro, que estava vazio; o segundo, que era onde a ferveção acontecia, lugar do som e da venda de bebidas; e o último, que era como um mirante, sem teto.

Novamente o alienígena em mim emergiu e a sensação de não pertencer àquele ambiente tomou conta de mim. Novamente o filósofo tentou me animar. Pensei comigo que só umas cervejas me animariam. De qualquer forma continuei resoluto em minha abstinência (mais por receio do pegador – ao qual minha mãe impingiu o papel de cuidador – do que por mim e meu compromisso com Dr. Edward).

Esta foto não faz jus à magnificência da vista de fato do mirante do Edifício Tebas. 

O pavimento onde a festa se desenrolava estava apertado, recheado de pessoas muito animadas (para não dizer frenéticas). Passeei os olhos à procura de belas moçoilas e, a princípio, não encontrei nenhuma que me causasse impressão. Eu e o filósofo nos perdemos do pegador e do jornalista logo no começo. Depois de o filósofo, já bastante animado, pegar sua cerveja, subimos ao mirante e aí, a primeira surpresa da noite se deu. Uma vista magnífica de 360 graus do centro da cidade, de onde era possível ver nada menos que dez igrejas (cuidadosamente contadas), incontáveis prédios antigos em ruazinhas estreitas, o mar, o porto e, infelizmente, os dois estupros urbanísticos que são as torres gêmeas, duas cicatrizes horrendas na cara da cidade. A beleza da arquitetura antiga, com seus prédios baixos e fachadas trabalhadas, seu colorido alegre e harmônico me fez sentir profundamente culpado pelo que acontece no resto da cidade onde blocos gigantescos de concreto, cercado por muradas enormes amontoam-se uns atrás dos outros, tornando as ruas ambientes frios e inóspitos, estéreis, feios, desagradáveis, opressores; urbanos na pior acepção da palavra. Me fez sentir culpado porque essa degradação da cidade acontece porque eu me calo e aceito, porque nós nos calamos e aceitamos esse novo estilo de vida onde andar nas calçadas/ruas deixou de ser opção, um lazer, algo lúdico e prazeroso. Nos conformamos ao esquema prédio-carro-shopping e as construtoras se aproveitam da minha – da nossa – submissão. Pois é, o belo pode ser causa de sentimentos dolorosos. O belo faz, como não podia deixar de ser, o feio saltar aos olhos.

Depois de um demorado banquete de deleite e culpa oferecido pelo panorama, voltamos o filósofo e eu para o dancing. Ficamos por acaso perto de duas belas garotas, ladeadas por gays. O filósofo se encantou pela de cabelos curtos, eu, pela de cabelos longos. A de cabelos curtos, entretanto, trocou alguns olhares e sorrisos comigo. No começo retribuí, mas a cada nova troca, mais duro e intimidado eu ficava e acabei completamente travado, parado, olhando para o chão. E, olhando para o chão, fiquei com raiva de mim por não ter a mínima idéia de que outra atitude poderia tomar, posto que me aproximar dela e falar alguma coisa estava completamente fora de questão. Por fim, elas foram embora dali e por ali ficamos eu e minha decepção. Meu ar então tornou-se ainda mais desanimado e blasé. Devo ter dado a impressão aos festivos de que era um cara ainda mais chato do que realmente sou.

Depois disso, meu movimento foi de pegar coca-colas no dancing e subir para o mirante para ver a cidade e fumar cigarros. Nessas idas e vindas, encontrei com o pegador e o jornalista e vi que o filósofo tinha se agarrado com uma garota. Tentei dançar Let’sGo To Bed do The Cure e, por mais que seja um fã da banda e conheça a música de cor, pouco me mexi, travado e embaraçado que estava. Foi então que a segunda surpresa da noite se deu.

Enquanto fumava no mirante, uma garota se aproximou pedindo o isqueiro. Descobrindo não ter cigarros, me pediu um também. Ela não estava conseguindo acender por causa do vento madrigal e pus minha mão ao redor do fogo para ajudá-la. Ela se virou contra o vento e se aproximou de mim. Acendido o cigarro, ela perguntou meu nome. E entendeu errado. Tentei explicar, mas o desentendimento só aumentou e percebi, enfim, que ela estava muito doida e me cantando. Ela perguntou com exatamente as seguintes palavras: “quer brincar comigo?” Travei na hora, claro. Tanto pela surpreendente ousadia da proposta (para um garoto antiquado como eu), quanto pelo jeito e aparência da garota, avantajada demais, doida demais. Tentei me desvencilhar da situação da forma mais elegante possível e depois de mais algumas investidas frustradas, ela desistiu.

Posso parecer maricas e talvez seja, mas, se for para trocar carícias sem interesse, por caridade, prefiro fazê-lo com velhas viúvas, pois, pelo menos, sei que a caridade vai ser maior. Não tenho interesse por toque pelo toque, é preciso haver algo mais, um desejo pela pessoa, infelizmente não cheguei ao nível de ceticismo, por falta de outra palavra, dos homens que vêem uma mulher apenas como cabide de buceta. Talvez eu seja romântico demais para os dias de hoje. Talvez eu seja apenas idiota e maricas. Com certeza me sinto melhor por não ter me agarrado com a doida do que se tivesse.

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Com o território livre depois de o meu amigo pegador ter ido embora e passado a responsabilidade de cuidador para o filósofo (que só tinha olhos para a sua gata), não resisti e resolvi tomar umas cervejas. Calhou de o último DJ tocar rock e, somado ao efeito psicológico e psicotrópico de estar bebendo, comecei finalmente a me soltar. Finalmente consegui dançar como se só houvesse eu no mundo, como se a música pulsasse dentro de mim. Foi assim com Regret, do New Order, uma do Oasis, We Are The Pigs do Suede, BandOn The Run do Wings, Friday I’m InLove do Cure e Idioteque do Radiohead. Foi o segundo momento mais prazeroso da noite (aliás, dia, pois a luz dourada da manhã já resplandecia por sobre a velha e sonolenta cidade, pintando novas cores e prédios escondidos pela madrugada).

Foi triste constatar, porém, que necessito da bebida para me sociabilizar. Gostaria muito que não fosse assim. Talvez com mais tentativas as coisas mudem. Pelo menos gostei de não ficar muito embriagado. Considerei o efeito de cinco cervejas o nível perfeito de torpor, pois me soltou, mas não a ponto de fazer merdas ou parecer ridículo como muitos – e, principalmente, muitas – ali. Quando e se voltar a beber, alternarei um lata de cerveja com uma de refrigerante. Acredito que assim não conseguirei beber tão compulsiva e rapidamente como faço quando só estou na cerveja e demorarei bem mais para ficar grogue.

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Depois de Idioteque, o filósofo e sua paquera decidiram ir embora e partimos os três. Achei curioso que uma quantidade razoável dos freqüentadores da festa puseram óculos escuros ao raiar do dia, como se isso fosse uma nova moda, trend, “chinfra” (como queiram chamar), em que quisessem sinalizar que vieram preparados desde o começo para virar a noite. Interessante.

Chegando em casa bati na porta do quarto de mommy para avisar de minha chegada. Ouvi antes mesmo de ela sair meu padrasto dizendo “cheira o hálito dele”.

Mommy já saiu com dois quentes e um fervendo, cheirou minha boca (estava chupando mentos, diga-se de passagem) e me acusou de ter tomado todas e usado todas. Fiquei pasmado com a agressividade e a severidade das acusações. Disse a ela que estava jogando verde pro meu lado e que, realmente, eu havia tomado três cervejas (foram cinco, pra ser sincero). Ela fez mais um pouco de agressivo melodrama (justificado, devo admitir, pela hora em que cheguei) e voltou a se recolher. Fiz meu “jantar da manhã” e saí para fumar um cigarro no hall. Foi aí que a última e maior surpresa (em verdade susto) se deu. Clementine surgiu do nada e me falou oi. Dei um salto, como não daria se fosse um lobisomem falando comigo. Ainda vislumbrei seu vulto de camisola rosa com um desenho na barriga contra a luz intrometida da manhã quando a desejei bom dia.

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P.S.: Indo ao Facebook adicionar o colega jornalista, encontrei uma citação deste humilde blog. E duas pessoas que nem conheço gostaram da frase!! Pense que fiquei incrível! Olha aí:

Brigado, grande dinossauro!